"Há gajas que quem as come menos são os namorados"

Recebi um mail este manhã de um bacano qualquer que já percebeu o papel deste blog.


Escreveu-me esta frase, pedindo que a desenvolvesse.

Olhemos então profundamente para a frase:


"Há gajas que quem as come menos são os namorados".

1 minuto de silêncio e contemos uma história:

Ele era bonito. Tinha feito uma plástica recentemente.
Tinha nascido com um sinal daqueles enormes, feios e cheios de pêlos e finalmente lhe tinha saído o Totobola e tinha investido todo o dinheiro numa operação.
O Pai era rico, mas desprezava-o por causa daquele defeito. Como não acreditava nos milagres da medicina, nunca tinha disponibilizado o dinheiro.

Era um rapaz bem parecido e aquele sinal estragava-o.
Com 18 anos nunca tinha conseguido ter o sucesso com as mulheres que desejava.
Mas agora, e sem nenhuma cicatriz resultante da operação, o mundo podia ser dele.

Desde que tinha tirado o sinal, tinha novos amigos. As miúdas olhavam-no de outra maneira. Até os professores lhe davam melhores notas.

Tinha uma paixão muito antiga. A sua educação dizia-lhe que só devia ter uma mulher a vida toda.
Era a sua vizinha. A Luisinha.

Viviam naquela casa há muitos anos, uma vivenda com piscina decorada pela Conceição Vasco Costa e um rabeta qualquer, em Cascais.
A Luisinha tinha-se mudado para aquela rua com 15 anos, mais dois que ele.
E, nesse dia, ainda hoje escrito no diário do rapaz, ele apaixonou-se.

Tentou ser amigo dela e ela sempre o desprezou. Fez dele inúmeras vezes gato-sapato, gozando com ele inclusivamente defronte das amigas, obrigando-o depois quando estava sozinha a fazer-lhe companhia.
Chegou a namorar-lhe o colega de carteira, para maior dos seus desgostos.

Era mulher agora. Tinha-se tornado modelo e já vivia sozinha.
Um dia por coincidência encontraram-se numa festa.

"O que é feito do teu sinal?" - perguntou-lhe ela, surpresa com a transformação que tinha sofrido.

"Tenho-o guardado numa caixinha" - retorquiu, nervoso.

"Estás giro."

Ele estava giro, de facto.
Ainda com algum dinheiro do Prémio do Totobola tinha roupas novas e um relógio suiço.

Toda ela agora falava de maneira diferente.

Até ele se questionava porque é que ela não o estava a mandar já buscar uma bebida ou tomar conta da casa de bonecas para que não fosse assaltada.

"- Olha, aqui não. O meu namorado está ali sentado.
Escreve o meu número para o qual só me liga quem eu quero." - disse ela, subitamente, cortando a conversa, quando já sentia algum calor e mexia no cabelo indiscriminadamente, sem se aperceber.

A relação era estável e ela gostava dele, mas o namorado era um idiota.
Não se sabia divertir e era um trombudo. Já o tinha enganado umas quantas vezes. Uma das quais numa viagem de 15 dias, em que ele esteve sempre convencido que ela estava a fechar importantes negócios.

"Aquele não era o teu antigo vizinho?" - perguntou-lhe o namorado depois, mostrando que estava atento.

"Sim. Era. Continua um totó, não continua?" - respondeu ela, tentando afastar totalmente qualquer suspeição.

É claro que a partir do momento em que se tem o número e já não se tem aquele sinal incomodativo e repulsivo na cara, qualquer gajo sabe o que fazer, por isso acho que não vale a pena levar a história mais longe.
Só dizer que as viagens de negócios ganharam mais frequência durante um tempo, o rapaz perdeu a virgindade com a sua eterna paixão, sem ter que a levar a jantar fora, ela não deixou o namorado, foi usado e sofreu.

Já o Bocage o escreveu num post antigo e eu repito e reforço: há gajos que merecem as gajas e há gajas que são como são por causa de nós.
Só espero que não seja o caso do nosso querido escritor.

Continuem a escrever.

MEzC